Il s'appelle Brouillard
Sa robe est toute noire.
Ensemble on galope dans les champs
Plus vite que le vent.
Et les soirs de tempête
J'enfouis ma tête
Dans la belle crinière
De ce cheval imaginaire
Et si je le trouve un jour
C'est sûr, je le garderai toujours.
Elina, 11 ans, de Fléac



